Chương 406: Đài Lặng Tiếng
Nó nuốt gương mặt hắn.
Hoa Vân đứng dậy.
Lần đầu tiên kể từ khi đến Đài Lặng Tiếng
hắn rời khỏi ghế đá.
Không ai ngăn hắn.
Không có thiên địa cấm chế nào giữ lại.
Vì hắn đã không còn là người cần phải ngồi.
Xa xa, sáu tông môn diệt sạch một địa vực.
Một nơi bị xóa khỏi bản đồ.
Không còn tên, không còn vết tích, không còn nhân chứng.
Chỉ có một hình nhân
đứng giữa biển máu,
nở một nụ cười dài đến tận mang tai.
Hoa Vân không trở về.
Không cần trở về.
Vì mọi nơi hắn đi qua…
nụ cười sẽ đi trước hắn ba bước.Và ba bước sau đó
là im lặng vĩnh viễn.”
“Ngày thứ ba mươi.
Một tông môn nhỏ tại Tây Hoang… biến mất chỉ sau một canh giờ.
Không có pháp bảo rung chuyển, không có sát khí bùng nổ.
Chỉ có một bản đồ tu chân giới, sáng hôm sau tự động thiếu mất một vùng.
Không ai thấy Hoa Vân.
Nhưng ai cũng thấy nụ cười.
Từ một tiểu trấn,
từ một tấm gương nứt,
từ giếng cổ khô cạn,
từ một đứa trẻ đang mơ giữa đêm…
Nụ cười ấy lặng lẽ hiện ra, rồi biến mất,
như chưa từng có,
nhưng tất cả đều nhớ.
Tại Thánh Vực, một trưởng lão Thiên Không Các tỉnh dậy giữa đêm, mồ hôi lạnh thấm lưng.
Ông từng cười nhiều, nhưng chưa từng thấy một nụ cười nào… không thuộc về bất kỳ gương mặt nào.
Ông lập tức hạ lệnh:
“Kể từ hôm nay,
ai nhắc đến ‘mặt nạ không mắt’…
trục xuất khỏi tông.”
Tại một nơi khác.
Một mật thư mới xuất hiện trên tay của Hoa Vân.
Giấy vẫn là loại của liên minh lục tông, nhưng nét chữ đã khác.
Không phải mệnh lệnh.
Không phải cảnh báo.
Chỉ có một dòng viết bằng mực đỏ nhạt:
“Chúng ta đã không nên cười.
Nhưng ngươi đã khiến chúng ta nhớ lại.”
Dưới thư là một tấm gương đồng nhỏ
khi soi vào không phản chiếu chính mình,
mà phản chiếu một nụ cười máu me đang nứt toác.
Hoa Vân nhét gương vào tay áo.
Không hỏi gì.
Không cần biết ai gửi,
cũng chẳng cần biết tiếp theo phải làm gì.
Vì giờ đây, khi hắn bước,
thế gian sẽ tự mở đường.
Nếu không, thì sẽ bị xóa.
Một bình trà được đặt xuống tại một tửu quán ở biên giới Nam Hoang.
Người hầu chỉ kịp thấy một bóng áo trắng bước ra sau khi rót xong.
Trên bàn còn lại…
một bản đồ khác.
Không phải bản đồ tu chân giới.
Mà là bản đồ nụ cười.
Tất cả những nơi từng có một kẻ cười khi chết,
đều được đánh dấu bằng huyết ngân.
Và trên đỉnh bản đồ, chỉ vỏn vẹn ba chữ:“Tiếp tục đi.”
“Ngày thứ ba mươi mốt.
Trời không đổi.
Nhưng những kẻ sống… bắt đầu cảm thấy sai.
Tại một thôn nhỏ ở Đông Hoang,
một lão bà mù bỗng bật dậy giữa đêm,
tay run rẩy chỉ về phía chân trời gào lớn:
“Nó không có mặt!
Nó không có tiếng!
Nó đang đến gần!”
Sáng hôm sau,
cả thôn người chết trong tư thế… ngồi cười quay mặt về phía Tây.
Ở Tây Hoang, Vô Thượng Cung gửi đi một lời mời:
“Ai từng gặp nụ cười thứ bảy, hãy đến.
Chúng ta cần niêm phong ký ức,
trước khi nó biến tất cả thành một đoạn chuyện cười không kết.”
Tại một nơi không được vẽ trong bất kỳ bản đồ nào,
Hoa Vân bước xuống một bậc thang đá, mỗi bước chân là một ký ức cũ tróc ra như vảy da mục.
Hắn đang tìm tro cốt.
Không phải của sáu kẻ trước,
mà là của một đứa trẻ đã từng nhìn thấy hắn giết người mà vẫn dám hỏi:
“Sao thúc thúc không cười?”
Đứa trẻ ấy không chết dưới tay hắn.
Không cần.
Nó tự cười đến chết.
Cuối cùng, hắn đến được một căn phòng không có cửa,
chỉ có bốn bức tường phủ đầy gương vỡ.
Trong trung tâm,
là một chiếc hộp gỗ nhỏ, cũ kỹ, không khóa, không niêm phong.
Chỉ có một câu khắc nông:
“Thứ bên trong không cần được bảo vệ.
Vì nếu ngươi mở ra…
ngươi sẽ không còn là ngươi.”
Hoa Vân mở hộp.
Bên trong là một nụ cười.
Đã khô.
Nhưng vẫn ấm.
Ngay lúc ấy,
một phong thư lặng lẽ xuất hiện ngay bên cạnh hộp.
Giấy lụa đen, nét chữ bạc.
“Tốt.
Lần này, hãy để chúng ta thử điều cuối cùng.
Có một đứa bé trong nhân gian.
Không biết khóc.
Không biết cười.
Đem cho nó một nụ cười… không thuộc về bất kỳ ai.
Không hỏi.
Không dừng.
Không cần quay lại.”
Hoa Vân cầm lấy nụ cười,
rời đi không tiếng động.Gió phía sau không còn thổi về một hướng.
Vì từ giờ, hướng của gió… là hướng của nụ cười.”
“Ngày thứ ba mươi hai.
Gió không nổi.
Nụ cười trong tay Hoa Vân không tan, cũng không héo.
Hắn đi qua ba trấn, năm cốc,
không một ai nhìn thấy hắn,
chỉ có bọn chó hoang tru giữa trưa,
mắt đỏ như máu, chạy vòng vòng trước khi nằm xuống cười mà chết.
Cuối cùng, hắn dừng lại trước một ngôi nhà tranh cũ nát, nằm sâu trong một làng phàm nhân chẳng có tên.
Trong nhà,
một đứa trẻ khoảng năm tuổi đang ngồi bó gối.
Mắt nó trong veo,
không sợ hãi,
không vui buồn.
Nó không biết khóc.
Không biết cười.
Và cũng không biết tại sao người trong làng đều đã chết từ ba ngày trước.
Hoa Vân bước vào, nhẹ như gió mà không mang theo hơi thở.
Hắn quỳ xuống.
Lấy nụ cười khô ra, đặt vào lòng bàn tay đứa bé.
“Cầm lấy.” hắn nói.
“Ngươi không cần biết nó là gì.
Nhưng từ hôm nay…
đó là của ngươi.”
Đứa bé không nói, cũng không hỏi.
Chỉ nhìn chằm chằm vào nụ cười như thể đang soi gương vào khoảng trống trong lòng nó.
Một lát sau, nó gật đầu.
Không cười.
Cũng không từ chối.
Chỉ là… chấp nhận.
Ngay khoảnh khắc ấy,
trên trời xuất hiện một vết nứt.
Từ sâu trong đó vọng ra một tiếng cười… già cỗi, xa lạ, như của một thứ từng là người nhưng đã quên mất cách làm người.
Tất cả các đại tông môn đều cùng lúc nhận ra:
“Có một thứ đã… được truyền thừa.”
Một mật thư mới lập tức xuất hiện trong tay áo Hoa Vân.
Chữ ngắn gọn, lạnh tanh:
“Tốt.
Đừng quay lại nữa.
Chuyện này kết thúc rồi.”
Nhưng thư không có lệnh ấn.
Không có phong hàm.
Không có chỉ thị tiếp theo.
Chỉ có một vết mực đen, uốn cong như một nụ cười.
Hoa Vân đứng dậy,
bước ra khỏi căn nhà.
Đứa bé không nhìn theo.
Trời không sáng thêm.
Nhưng bóng hắn càng lúc càng dài…
như đang đi xuống, chứ không phải đi xa.
Và lần đầu tiên sau rất lâu…Hắn mỉm cười.
Không vì vui.
Mà vì không còn biết gì khác.”
“Ngày thứ ba mươi ba.
Không ai còn đếm ngày.
Chỉ còn dấu chân máu trên bãi đất khô, kéo dài về hướng không có tên.
Tại Nam Hoang, một trưởng lão Thiên Nhất Các ngồi thiền suốt ba mươi năm,
bỗng mở mắt giữa đêm, thổ huyết ba lần,
lẩm bẩm một câu:
“Truyền thừa không sai…
Nhưng… không đúng.”
Hắn tự bóp nát tâm cung,
chết không để lại thi thể,
chỉ để lại một nụ cười khắc vào tảng đá bên cạnh.
Nụ cười không ai xóa được, không ai dám nhìn.
Hoa Vân không quay lại lữ quán xưa,
không trở về bất kỳ tông môn nào,
cũng không nhận thêm thư.
Nhưng các phong thư bắt đầu tự tìm đến hắn.
Chôn dưới gốc cây.
Giấu trong nước suối.
Ẩn sau gáy một con chim chết.
Một thư mới xuất hiện khi hắn đang ngồi một mình trên đỉnh núi không tên,
mặt hướng về nơi đứa trẻ kia đang giữ nụ cười.
“Ngươi đã đưa.
Nhưng ngươi chưa hiểu.
Ngươi nghĩ mình không còn gì để mất,
nhưng lần này…
là chính ngươi sẽ bị ghi nhớ.”
Không có mệnh lệnh.
Không có lời chỉ đạo.
Chỉ có một danh sách, viết tay bằng mực đen:
“Mười ba người từng cười trước khi chết.”
Bên cạnh mỗi cái tên,
là một dấu gạch ngang.
Tất cả đã chết.
Nhưng danh sách này… vẫn chưa kết thúc.
Cuối danh sách, có thêm một hàng mới.
Không phải tên.
Chỉ là ba từ:
“Hoa Vân, chưa đến lúc.”
Ngay giây phút đó, bầu trời chuyển sang màu xám tro.
Không mây. Không gió. Không mưa.
Chỉ là một mảng bầu trời… không còn sống.
Tại Liên Minh Lục Tông, một kẻ chưa từng lộ mặt từ trước đến nay ngồi trong tầng sâu nhất của Thư Các.
Trên bàn hắn là hàng trăm bức thư chưa bao giờ gửi đi.
Hắn đốt từng bức.
Từng bức một.
Mỗi bức cháy xong,
lại có một nụ cười vô danh vang lên trong hư không.
“Không còn ai sai khiến được hắn nữa…” hắn lẩm bẩm.
“Giờ đây, hắn không hành động vì lệnh.
Hắn hành động vì…
những gì đã bị để lại trong những kẻ từng cười.”
Hoa Vân vẫn đi.
Không nhanh.
Nhưng không dừng.
Phía trước hắn là nơi không ai từng đến,
nhưng mọi người đều từng sợ.
Bởi vì cuối cùng…
Khi một nụ cười không còn là niềm vui,
nó sẽ trở thành nghi thức.Và Hoa Vân…
là kẻ đang hoàn thiện nghi thức cuối cùng.”
“Ngày thứ ba mươi tư.
Trời không sáng. Trăng không lặn.
Thế giới bắt đầu lệch khỏi trục mà không ai phát hiện.
Chỉ Hoa Vân biết.
Và một kẻ khác… đã từng cười sau khi chết.
Tại một khe núi sâu ở Bắc Hoang,
đám trẻ con nghịch ngợm trong thôn nhỏ phát hiện một bức tượng đá giữa đất đá đổ nát.
Tượng mang hình người, nét mặt lờ mờ như vừa bị đẽo từ thịt sống.
Đứa bé chạm vào.
Bức tượng nở nụ cười.
Thôn đó biến mất sau một khắc.
Hoa Vân đứng bên ngoài thời gian,
không phải do tu vi,
mà vì chính hắn đã bước khỏi đạo lý.
Phong thư hôm nay không xuất hiện nữa.
Chỉ có giọng nói của người chưa từng gặp mặt vang lên trong đầu:
“Lần cuối.
Một tên.
Một việc.
Một cười.”
“Ngươi sẽ không biết kẻ đó là ai.
Nhưng khi ngươi nhìn thấy,
ngươi sẽ biết chính là hắn.”
Hoa Vân không hỏi.
Không phản ứng.
Chỉ quay người rời khỏi đỉnh núi.
Lúc hắn vừa bước xuống bước đầu tiên,
đỉnh núi gãy làm hai,
rơi xuống vực sâu không đáy phía dưới.
Tại một trấn nhỏ trong Tây Hoang,
một người ăn xin vô danh bị ba tu sĩ đuổi đánh vì tội “không biết sợ”.
Người đó không chạy.
Cũng không phản kháng.
Chỉ cười, rồi biến thành tro bụi trước mặt họ.
Ngay sau đó…
ba tu sĩ đồng thời ngã xuống,
mắt mở to,
miệng vặn ra thành hình dạng chưa từng có trong thế gian.
Đêm ấy,
trời không có sao.
Nhưng cả tu chân giới đều cảm nhận được có thứ gì đó đang “đếm ngược.”
Ngày thứ ba mươi lăm.
Tại một hang sâu ngầm dưới nền Thánh Vực,
một chiếc gương đen mờ dần hiện lên hình ảnh
Hoa Vân.
Nhưng không phải hắn bây giờ.
Mà là hắn của rất nhiều kiếp trước.
Một đứa bé, không gia đình, không tên,
bị chôn trong tuyết và nở nụ cười đầu tiên sau ba ngày cắn lưỡi tự sát thất bại.
Gương nứt.
Toàn bộ hang sụp.
Ở chính hiện tại, Hoa Vân đến một ngôi miếu hoang,
nơi cắm hàng trăm bài vị…
không tên, không tuổi, không thân phận.
Trên từng bài vị…
là dấu cắt mỏng như dao qua hơi thở,
giống hệt nét miệng cười.
Hắn đứng trước miếu, cúi đầu một lần.
“Nếu lần này…
là kết,
ta nguyện… không cười nữa.”
Trên trời, một phong thư rơi xuống, không ai nhìn thấy.
Chỉ có Hoa Vân mở ra.
Không có chữ.
Chỉ có một tấm gương nhỏ.
Trong gương…
là hắn, nhưng không phải hắn.
Là “kẻ” mà hắn được yêu cầu giết lần cuối.Người đó đang đến gần.
Từng bước, từng bước,
qua chính những nụ cười hắn để lại.”
“Ngày thứ ba mươi sáu.
Không ai còn đếm,
nhưng thời gian vẫn trôi
vì một kẻ đang đến.
Hoa Vân nhìn vào tấm gương.
Người bên trong…
mang khuôn mặt hắn,
nhưng ánh mắt không còn là người.
Không hận.
Không bi.
Không lạnh lùng.
Chỉ có một tia hiếu kỳ thuần túy,
giống như một đứa trẻ muốn xé xác con bướm để xem cánh bên trong ra sao.
Gió bắt đầu chảy ngược,
nước sông vặn thành hình rồng,
còn mọi cánh cửa của thế gian đều mở ra cùng lúc
chỉ để dẫn đường cho kẻ trong gương.
Hoa Vân biết.
Không ai sai hắn nữa.
Không ai bảo hắn làm gì nữa.
Không ai dừng hắn lại.
Chỉ còn… hắn đối diện với chính mình.
Khi cả hai, hắn và kẻ mang nụ cười của hắn
cùng bước vào một ngã ba vô hình giữa ba giới:
Phàm Tiên và Thứ Không Nên Có,
mọi vật đều câm lặng.
Không gió.
Không tiếng tim đập.
Không màu.
Chỉ có khoảng trắng nhòe giữa chân lý và sai lầm.
“Ngươi là ta?” Hoa Vân hỏi.
Kẻ kia gật đầu.
Không cười.
Chỉ mím môi.
Và trong khoảnh khắc ấy…
mọi tiếng cười mà Hoa Vân từng gieo đều đồng loạt cất vang, từ tro cốt, từ máu khô, từ gió, từ đá, từ ký ức.
“Ta là thứ còn sót lại.” kẻ kia nói.
“Là tội lỗi không ai truy.
Là hậu quả không ai chịu.
Là tiếng cười mà ngươi không dám thừa nhận.”
“Ngươi đã từng giết vì lệnh.
Sau đó giết vì quen.
Giờ thì giết vì…
ngươi không còn cách nào khác để tồn tại.”
Hoa Vân không phủ nhận.
Không giải thích.
Không phản kháng.
Hắn chỉ hỏi:
“Nếu ta giết ngươi.
Ta sẽ được gì?”
Kẻ kia mỉm cười, lần đầu tiên.
“Ngươi sẽ được…
lại trở thành một người.”
Gương vỡ.
Cảnh tan.
Hai kẻ nhập làm một.
Tất cả những phong thư từng được gửi…
tự động cháy sạch.
Liên minh Lục Tông, không còn ai nhớ tên Hoa Vân.
Không ai biết hắn đã từng tồn tại.
Không ai còn nói đến tiếng cười.
Không ai còn cười.
Ngày thứ ba mươi bảy.
Một đứa trẻ, tay cầm nụ cười héo úa,
ngồi trên bậc thềm miếu hoang,
nhìn vào khoảng trống trước mặt.
“Sư tôn…” nó thì thầm,
“Người… là ai vậy?”
Không ai đáp.
Chỉ có gió thổi qua,
mang theo tiếng cười…
chưa từng tồn tại.”
YOU MAY ALSO LIKE
