Chương 223: Người cùng thần khác biệt (1).

Kết thúc buổi trò chuyện là Yuichiro.

Gia cảnh của anh, so với cả nhóm, có thể xem là khá ổn, ít nhất là không rơi vào kiểu mất sạch như Freeman, cũng không trống rỗng như Ryukon. Nhưng nó lại có một loại khó khăn rất giống Kagerou.

Gia đình Yuichiro vô cùng chú trọng truyền thống cùng lễ nghi. Cha mẹ anh xuất thân từ hai gia tộc lâu đời, từng có tiếng nói và ảnh hưởng xã hội không nhỏ.

Cuộc hôn nhân của họ mang nặng tính chất liên kết hơn là tình cảm. Nếu thời cuộc yên ổn, đây đã là một cuộc hợp tác hoàn hảo, và Yuichiro trở thành mối dây duy nhất bảo đảm hai bên vẫn có lý do để giữ nhau trong cùng một khuôn khổ.

Nhưng đáng tiếc, họ sinh ra và kết hôn đúng vào giai đoạn Nhật Bản liên tục biến động.

Những năm cải cách và hiện đại hóa đã làm trật tự cũ lung lay. Những gia tộc quen sống bằng danh tiếng, điền sản, quan hệ và nghi lễ bắt đầu mất dần đất đứng.

Không phải là sụp đổ ngay lập tức, mà là tụt dốc chậm rãi. Ảnh hưởng giảm, của cải lẫn trong nhà không còn giữ được vị trí như trước, mà bản thân họ lại không quen chuyển mình theo cách của thời đại mới.

Đến khi đất nước bước vào thời kỳ quân phiệt và chiến tranh, hai gia tộc ấy chọn một con đường mà họ tin là có thể kéo mình trở lại: dốc sức đầu tư vào chiến cuộc, dựa vào chính trị và quân đội để gỡ lại thể diện cùng quyền lực.

Trong thời chiến, lựa chọn đó có thể từng đem lại cho họ cảm giác mình đang quay về, thậm chí vượt qua thời hoàng kim. Nhưng sau năm 1945, khi Nhật Bản bại trận, mọi thứ đảo chiều quá nhanh.

Những thứ từng là bệ đỡ bỗng trở thành tội danh. Danh tiếng bị soi xét, quan hệ cùng cơ hội gì đều bị cắt.

Gia tộc bị gạt khỏi những vị trí có ảnh hưởng, tài sản cũng không còn nguyên vẹn như trước. Với cha mẹ Yuichiro, cảm giác không khác gì qua một đêm sụp đổ.

Hôm qua còn là thiếu gia, tiểu thư của nhà quyền quý; hôm nay đã phải lo chuyện cơm áo, nếu không thì thật sự chỉ còn cách chờ chết đói.

Cái khó của họ nằm ở chỗ là từ nhỏ họ được dạy để làm biểu tượng, chứ không được dạy để sống. Họ biết đánh cờ, biết thư pháp, vẽ tranh, thưởng trà, biết lễ nghi và xã giao.

Những thứ ấy giúp họ đứng cho đúng trong một trật tự cũ. Nhưng khi trật tự ấy sụp, chúng không đổi ra được tiền, cũng không đổi ra được một nghề tử tế.

Thời hậu chiến lại càng không nhân nhượng. Cả quốc gia mệt mỏi, thiếu việc, thiếu an sinh, xã hội thô ráp và thực dụng. Hai người vốn quen được bảo bọc bỗng phải lao ra ngoài kiếm sống trong một môi trường mà họ không có kỹ năng, không có kinh nghiệm, cũng không có sức chịu đựng cho việc bị coi thường.

Họ loay hoay rất lâu vẫn không tìm được một công việc ổn định. Mỗi lần thất bại lại càng làm họ cảm thấy nhục nhã và bất lực, rồi lại tự ép mình giữ lễ giữ khuôn như để chứng minh chúng ta vẫn còn là người của gia tộc quyền quý. Kéo dài như vậy, cả hai dần mơ hồ mắc vài vấn đề tâm lý.

Cả hai người họ, kỳ thực không có ý định sinh ra Yuichiro.

Anh không phải đứa con được trông đợi trong một cuộc hôn nhân chính trị.

Anh là kết quả của một lần nào đó, khi cả hai cố gắng níu lấy chút “giải trí” hiếm hoi giữa những ngày tháng túng quẫn và kiệt sức. Một phút buông lỏng, một chút bản năng, rồi để lại một hậu quả quá lớn đối với hai con người vốn đã không còn nhiều sức chịu đựng.

Khi biết mình mang thai, mẹ của Yuichiro đã nhiều lần định phá thai. Ý nghĩ ấy không phải do bà độc ác, mà do hoàn cảnh lúc đó tàn nhẫn đến mức không cho bà lựa chọn nào.

Mang thai đồng nghĩa với mất cơ hội việc làm ít ỏi. Đồng nghĩa với cơ thể vốn đã suy kiệt lại phải gánh thêm một gánh nặng.

Nhưng rốt cuộc bà vẫn từ bỏ.

Một phần vì điều kiện lúc ấy quá nguy hiểm, phá thai có thể trực tiếp ảnh hưởng đến tính mạng. Phần còn lại, lại là vì bà vẫn còn quá nhân từ. Bà không nỡ tự tay hủy đi một sinh linh nhỏ bé, dù sinh linh ấy sẽ khiến cuộc đời bà khó khăn thêm nhiều bậc.

Quyết định ấy lập tức đẩy bà vào một giai đoạn cực nhọc. Bụng lớn lên từng ngày, còn công việc thì càng khó tìm. Có việc thì cũng là việc nặng, bị ép giá, bị soi mói. Làm việc vất vả hơn, mệt hơn và càng không có quyền than thở.

Còn ba của Yuichiro, khi biết vợ mang thai, lại phản ứng theo một kiểu khác.

Ông suy sụp một đoạn thời gian. Không phải vì ghét đứa trẻ, mà vì ông bị quật ngã bởi cảm giác bất lực. Ông vốn đã đang vật lộn để sống, giờ lại phải đối diện với một trách nhiệm mới mà ông không chắc mình gánh nổi.

Sự suy sụp đó khiến trong nhà xuất hiện một bầu không khí kiềm nén. Không ai muốn nói ra, nhưng ai cũng cảm thấy như đang bị ép vào một góc tường.

Cho đến khi Yuichiro ra đời.

Khoảnh khắc nhìn thấy con trai mình, ông mới tỉnh ngộ. Cái “gánh nặng” mà ông sợ hãi, rốt cuộc lại biến thành một thứ hoàn toàn khác: một lý do để sống, để cố gắng, một cái neo kéo cả hai người ra khỏi vũng lầy tinh thần.

Yuichiro, đối với cả hai, không phải gánh nặng.

Là hy vọng.

Cũng từ đó, tình cảm của họ nhanh chóng ấm lên. Nếu ban đầu họ ở bên nhau vì hôn nhân, vì thói quen, vì thể diện của gia tộc và sự ràng buộc không thể tháo, thì giờ đây họ bắt đầu thật sự yêu thương nhau. Không phải thứ tình yêu lãng mạn rực rỡ, mà là thứ tình yêu của hai người cùng rơi xuống đáy, rồi nắm tay nhau bò lên.

Cuộc đời của họ cũng dần sang trang.

Cha của Yuichiro nhờ chữ đẹp và nền văn hóa tốt, tìm được một công việc viết thư thuê ở bưu cục. Đó không phải chức vị gì cao, nhưng là một việc ổn định, sạch sẽ và quan trọng nhất là ông làm được.

Từng lá thư ông viết thay cho người khác đổi về tiền lẻ, rồi tiền lẻ tích lại thành tiền gạo, tiền củi, tiền thuốc.

Mẹ của Yuichiro thì dựa vào sở trường chế biến đồ ngọt của mình mở một cửa hàng nhỏ. Ban đầu rất khó. Vị trí vắng, khách thưa, nhiều ngày bán không đủ bù vốn, thậm chí lỗ.

Nhưng bà không bỏ. Bà kiên trì chỉnh công thức, giữ chất lượng, khách quen cũng dần dần xuất hiện. Về sau, khi du lịch phát triển, người qua lại nhiều hơn, cửa hàng bắt đầu có ảnh hưởng, rồi có thêm lãi. Từ một quầy nhỏ chật chội, nó trở thành thứ có thể nuôi sống cả nhà.

Về phần Yuichiro, cả hai chăm sóc anh gần như hết mức, yêu thương đủ bề. Với họ, Yuichiro không chỉ là con, mà còn là thứ đã kéo họ ra khỏi giai đoạn tăm tối nhất.

Thành ra, trong mắt họ, anh đáng được bảo vệ, đáng được nuôi dạy “đúng đắn” và tuyệt đối không được phép bị cuộc đời nuốt mất lần nữa.

Nhưng như đã nói, cả hai đều mang những vấn đề tâm lý âm ỉ. Và thứ họ bấu víu mạnh nhất chính là truyền thống cùng lễ nghi.

Vì vậy, Yuichiro được giáo dục gần như toàn diện theo một khuôn rất chặt. Từ cơ bản nhất như cách chào hỏi, cách di chuyển, đến lễ nghi ăn uống, cách đứng ngồi. Rồi đến cách bài trí đồ vật trong phòng, cách xếp quần áo, cách giữ vệ sinh cá nhân, thậm chí cả những tiểu tiết mà người khác nhìn vào sẽ cảm thấy làm quá.

Người ngoài có thể mắng họ khắc nghiệt, cổ hủ.

Nhưng chính Yuichiro lại không thấy đó là vấn đề lớn.

Giai đoạn đầu anh đúng là khó chịu và phiền phức. Bị nhắc từng chút, bị sửa từng chút, cứ như làm gì cũng sai. Nhưng rồi sự lặp lại biến thành thói quen. Thói quen biến thành phản xạ. Đến một lúc nào đó, anh không còn cảm giác mình đang bị ép, mà là cảm giác đúng ra phải như vậy.

Từ đó mới có cái tính cẩn thận quá mức của Yuichiro. Không phải kiểu cẩn thận vì sợ hãi vô cớ, mà là cẩn thận như một người đã quen sống trong khuôn, kiểm soát mọi thứ quanh mình để giữ cho thế giới không bị lệch. Với anh, nghiêm cẩn không chỉ là phép lịch sự, nó là cảm giác an toàn.

Tuy nhiên, có một chuyện Yuichiro không tán đồng họ, dù anh hiếm khi nói thẳng: đó là việc họ bao bọc anh quá mức.

Cha mẹ anh có một sự kháng cự gần như bản năng với những thứ mới mẻ. Máy tính, ti vi, thiết bị điện tử, văn hóa mới, trò chơi mới, đồ ăn mới,… họ đều tránh. Không phải vì họ không hiểu giá trị của chúng, mà vì họ sợ.

Họ sợ những thứ mới ấy sẽ cướp con của họ đi.

Sợ nó sẽ kéo Yuichiro khỏi cái “nhà” mà họ dựng lên để bảo vệ anh. Sợ nó sẽ lặp lại đúng bi kịch mà họ từng trải qua: một thời đại mới đến, trật tự cũ sụp và những người không kịp thích nghi bị bỏ lại phía sau.

Với họ, mới đồng nghĩa với mất. Mất nhà, mất thể diện, mất cuộc sống.

Nhưng chính vì vậy, đối với Yuichiro, cảm giác lại đi theo hướng ngược lại.

Càng bị cấm, anh càng muốn chạm vào. Càng bị che, anh càng tò mò.

Tâm lý nghịch phản không bùng lên ngay lập tức, mà tích lũy từng chút một trong đời thường. Đám nhóc hàng xóm có máy chơi game để chơi cùng nhau, anh không có.

Bạn học có truyện tranh để đọc rồi bàn tán, anh vẫn không có.

Bạn bè có xe máy, có thể đi du lịch khắp nơi xa, anh chỉ có xe đạp và những tuyến đường bị giới hạn.

Người ta kể về một chương trình trên ti vi, về một thứ mới, về một bài hát đang nổi… anh nghe như đang nghe chuyện của một thế giới khác.

Còn anh thì chỉ có cờ, sách, chữ, lễ nghi và những thứ “quan trọng” mà cha mẹ anh tin rằng sẽ giữ anh an toàn.

Những thứ đó không sai. Thậm chí nhiều thứ còn trở thành nền tảng giúp anh mạnh hơn sau này.

Nhưng cái cảm giác bị tách khỏi thời đại, bị tách khỏi đời sống thật của người cùng lứa… nó cứ tích lại, tích lại, rồi thành một khoảng cách khó nói ra thành lời.

Cuối cùng, những thứ bị kìm nén ấy bùng nổ đúng vào tuổi dậy thì.

Yuichiro lúc đó làm một hành động liều lĩnh nhất đời mình. Anh “bỏ nhà ra đi”. Nói vậy, nhưng thật ra… chỉ là anh không đi theo con phố quen thuộc như mọi ngày, mà rẽ sang một con đường xa hơn, hiện đại hơn và lạ lẫm hơn.

Đối với một đứa trẻ lớn lên trong khuôn phép, chỉ riêng việc đi khác đường đã là vượt ranh giới rồi.

Ở con đường ấy, thứ hút mắt anh nhất là một cửa tiệm có biển đèn đủ màu, treo đầy băng rôn — tiệm net.

Vào thời đại đó, tiệm net không phải thứ phổ biến. Giá tiền cao, thậm chí có thể nói là rất mắc.

Máy tính còn hiếm, chỉ có vài mẫu nội địa, linh kiện khó kiếm, vận hành tốn kém. Cho nên mở được tiệm net là người có tiền, còn người dám bước vào tiêu tiền ở đó cũng thuộc loại “không bình thường” theo nghĩa đời sống lúc ấy.

Không ai vào đây chỉ để chơi.

Phần lớn là người có việc như soạn thảo, gửi thư, tra cứu tin tức, làm thứ gì đó mang hơi thở công sở. Bầu không khí trong tiệm vì vậy rất khác, hiện đại, bận rộn, tiếng gõ phím dày đặc, người ta nói nhỏ, mắt dán vào màn hình, như thể cả căn phòng đang vận hành theo một nhịp riêng.

Yuichiro bước vào, lập tức bị cái nhịp đó hút chặt.

Không phải vì anh ham vui. Mà vì đây là lần đầu tiên anh chạm vào một thứ mới mà cha mẹ anh luôn tránh. Lần đầu tiên anh thấy một thế giới không cần lễ nghi, không cần khuôn phép, chỉ cần biết cách dùng và dám tìm hiểu.

Rồi đến khi anh thật sự chạm vào máy tính, biết internet tồn tại, mọi thứ càng như mở tung.

Anh bị nó mê hoặc đến mức không có lối về. Một kiểu mê hoặc rất thuần túy: ở đó có thông tin, có tri thức, có vô số thứ anh chưa từng được phép tiếp cận. Nó giống như một cánh cửa mà chỉ cần mở ra, anh có thể bước qua cái bức tường vô hình ngăn anh với thời đại.

Từ đó về sau, số lần Yuichiro đến tiệm net càng ngày càng nhiều.

Ban đầu anh chỉ muốn dùng. Sau đó anh muốn hiểu.

Anh không chỉ lướt qua, mà bắt đầu nhìn sâu vào vì sao máy chạy được, vì sao mạng nối được, vì sao một thứ ở rất xa lại có thể xuất hiện trên màn hình trước mặt. Cảm giác biết cách hoạt động đối với anh còn hấp dẫn hơn cả trăm lần cảm giác được dùng.

Và rồi, cha mẹ anh dần nhận ra.

Hai bên bắt đầu cãi nhau, không phải một lần, mà là nhiều lần. Thực ra, cả hai bên đều hiểu gốc rễ vấn đề. Nhưng hiểu là một chuyện, lùi bước lại là chuyện khác. Cả ba đều cứng đầu theo cách riêng, không ai muốn làm người thua cuộc trước nỗi sợ của mình.

Đến khi trưởng thành và tốt nghiệp, Yuichiro dọn ra sống riêng.

Giống Kagerou ở chỗ, anh rời nhà để tự lập. Nhưng khác là Yuichiro gần như không giữ liên lạc. Anh cắt đứt tất cả.

Không phải vì anh ghét họ, mà vì anh không chịu nổi việc vừa bước ra ngoài mà vẫn bị kéo ngược trở lại. Anh cần một khoảng cách đủ lớn để chứng minh con đường của mình không sai, và cũng để khỏi phải đối diện với cảm giác tội lỗi khi nhìn thấy họ.

Thời gian trôi, Yuichiro dần có cuộc sống và công việc yên ổn.

Mãi đến lúc ấy, hai bên mới gặp lại.

Họ vốn tưởng sẽ cãi nhau như trước. Yuichiro cũng tưởng vậy. Thậm chí anh đã chuẩn bị sẵn cả một bụng lời để phản bác, chuẩn bị sẵn gương mặt lạnh để phòng thủ.

Nhưng kết quả lại trái ngược.

Bầu không khí rất thoải mái, thậm chí hòa hợp.

Cha mẹ anh không còn phản đối cái mới nữa. Hoặc nói đúng hơn, họ đã buông rồi. Không phải buông theo kiểu chấp nhận vui vẻ, mà là buông theo kiểu đã đi qua đủ mệt mỏi để hiểu rằng giữ chặt cũng không giữ được.

Họ không còn lấy những thứ ấy làm thước đo tình thương, cũng không còn đem nỗi sợ của mình buộc lên con trai.

Rồi họ nói một chuyện khiến Yuichiro đứng sững, anh sắp có thêm một em gái.

Bỏ qua việc ở độ tuổi ấy mà có con là khá nguy hiểm, Yuichiro thật ra… rất nhớ họ. Nỗi nhớ đó vẫn luôn ở đó, chỉ là bị anh ép xuống.

Năm đó anh không dám về gặp họ, không hẳn vì sợ cãi, mà vì sợ mình mềm lòng. Sợ rằng chỉ cần nhìn thấy họ một lần, mọi liều lĩnh của anh sẽ biến thành tội lỗi và anh sẽ không còn can đảm đi tiếp con đường mình đã chọn.

Nhưng đến lúc này, khi họ đã gặp lại trong một bầu không khí bình thường đến lạ, Yuichiro mới nhận ra đôi khi, thứ khó nhất không phải là rời đi.

Mà là có đủ can đảm để quay về.

. . .

Kết thúc bữa tiệc, chỉ còn Yuichiro và Kyouka ngồi lại. Hai người lặng lẽ uống trà, không ai chủ động mở lời.

Không khí không hẳn là ngượng, mà giống một khoảng lặng có chủ ý, như thể cả hai đều đang chờ người kia tự lộ ra điều mình muốn nói.

Cuối cùng, Kyouka đặt chén trà xuống trước.

“Tôi có thể hỏi anh vài câu không, Yuichiro?”

Yuichiro không đáp ngay. Anh biết cô đang nhắm đến anh, chỉ là anh chưa đoán được cô muốn gì. Trong đầu anh thoáng hiện lên vài khả năng, rồi lại tự dập đi.

Anh giữ mặt bình thản, chỉ hơi dừng vài giây như đang cân nhắc mức độ cần thiết của cuộc nói chuyện này. Sau đó anh gật đầu.

Kyouka nở một nụ cười nhỏ, rất đúng mức.

“Tốt. Vậy chúng ta đến văn phòng của tôi một chuyến.”

Hai người rời khỏi khu tiệc, đi qua các hành lang vắng. Tiếng bước chân chìm trong lớp thảm mềm, gần như không phát ra âm thanh.

Đến khu văn phòng, Kyouka dẫn anh tới phòng số 109. Cửa mở ra, Yuichiro nhìn lướt một vòng rồi ánh mắt khẽ chùng xuống.

Bên trong bày trí theo kiểu phòng trà truyền thống Nhật, giản dị mà chỉn chu, từng món đều có vị trí của nó. Không phải kiểu trang trí cho đẹp, mà là kiểu người chủ thật sự hiểu và sống với nó. Mùi gỗ và mùi trà cũ thoang thoảng như thứ từng ngấm vào gian phòng.

Yuichiro bước vào rất tự nhiên, như thể đây là một nơi anh đã từng đến từ lâu. Anh ngồi xuống, quan sát dụng cụ pha trà, rồi tiện tay giúp Kyouka chuẩn bị nước và trà. Động tác xinh đẹp, thoải mái, cầu kỳ mà không dư thừa.

Kyouka không ngăn cản. Cô chỉ lặng lẽ bước sang phòng dụng cụ kế bên, lấy đồ.

Một lát sau, Kyouka quay lại.

Lần này cô đã thay một bộ kimono truyền thống, kín đáo nhưng không mất mị lực. Mái tóc tím được cột gọn, để lộ cổ và đường nét khuôn mặt vốn đã tinh xảo lại càng rõ. Cô ngồi xuống đối diện, từ trong vạt áo lấy ra bút mực và giấy Kaishi.

Cô đặt bút lên giấy, rồi nói chậm rãi:

“Tôi muốn câu trả lời chân thực nhất xuất hiện đầu tiên trong tâm trí anh. Mà không phải thứ anh ngồi suy nghĩ từng chút một để chọn ra. Có thể không?”

Yuichiro khựng lại rất nhỏ. Câu yêu cầu đó đi ngược lại bản năng của anh. Nhưng anh vẫn không từ chối.

“Được.”

Kyouka không lập tức hỏi. Cô nhìn anh thêm vài giây, như đang đo đếm thứ gì qua biểu cảm nhỏ nhất của anh. Rồi cô nói một câu khiến Yuichiro tự nhiên đăm chiêu:

“Tôi khá tò mò về hai vị phụ huynh của anh, Yuichiro.”

Cô viết xuống một dòng gì đó, rồi ngẩng lên, giọng vẫn bình thản:

“Nói theo một hướng nào đó… hai người có thể coi là quái tài.”

Kyouka dừng lại một nhịp, như để xem phản ứng.

“Khi mà họ có thể hoàn toàn dùng hậu thiên giáo dục áp chế gần như trọn vẹn thiên tính của anh.”

Không để Yuichiro kịp dò hỏi ý của câu nói vừa rồi, Kyouka đã chuyển thẳng sang câu khác.

“Anh biết vì sao Takemikazuchi chọn anh làm người kế thừa không?”

Yuichiro theo bản năng muốn suy nghĩ kỹ. Anh thực tế cũng mơ hồ đoán được vài nguyên nhân, nhưng đoán là một chuyện, còn chắc chắn là chuyện khác. Anh hơi nhíu mày, giữ giọng bình tĩnh:

“Có đoán được đôi chút.”

Kyouka không ngẩng đầu nhìn anh. Cô cúi xuống, bút vẫn chạy trên giấy. Nét chữ của cô rất đẹp, đều và có nhịp, nhìn như đang viết thơ hơn là ghi chép một cuộc hỏi thăm.

“Anh nghĩ mình là Thần Chiến Tranh sao?”

Câu hỏi vang lên nhẹ nhàng, nhưng cắm rất sâu.

Yuichiro híp mắt. Đúng là Thần Chức anh dùng thường xuyên nhất là Chiến Tranh. Nhưng suy từ đó để kết luật thì quá thô. Dù sao Thần Chức của anh không chỉ có một, mà đến tận mười.

“Không hẳn là.”

Yuichiro không nói rõ hơn. Anh nghĩ Kyouka sẽ hỏi tiếp hoặc ép anh phải giải thích. Nhưng cô chỉ khẽ gật, như đã hiểu phần còn lại trong câu “không hẳn” ấy.

Bút lại chạy.

“Anh đã từng giết người chưa?”

Yuichiro nghe vậy thì im lặng một nhịp. Không dài, nhưng đủ để thấy câu hỏi chạm vào một chỗ anh không tiện đáp theo thói quen. Rồi anh trả lời thẳng, không vòng vo:

“Có.”

Anh dừng, rồi như để tránh cho câu trả lời nghe quá lạnh lùng, anh nói thêm:

“Một vài ma pháp sư cố ý gây hỗn loạn… và tội phạm bị ta xử lý.”

Anh nói hơi nhiều hơn dự định, nhưng chính anh cũng không để ý.

Nét bút của Kyouka khựng lại một chút.

Trong mắt cô thoáng như có sóng trào, không phải kinh ngạc, mà giống một thứ gì đó đang được xác nhận. Cô tiếp tục viết, rồi hỏi tiếp, giọng vẫn đều:

“Nếu để giữ vững trật tự, anh buộc phải hiện thân… thì anh có ra mặt không?”

Yuichiro cảm thấy mình đã bắt đầu hiểu Kyouka đang đào vào đâu. Nhưng anh vẫn trả lời theo điều xuất hiện đầu tiên trong tâm trí, đúng như quy tắc cô vừa đặt ra.

“Có. Nếu cần thiết ta sẽ lấy Heretic Gods thân phận ra mặt.”

Kyouka dừng bút. Cô ngẩng lên, nhìn thẳng vào mắt Yuichiro. Ánh nhìn ấy không sắc theo kiểu đe dọa, mà sâu đến mức khiến Yuichiro có cảm giác như mình đang bị lột từng lớp thói quen và tự kỷ luật ra khỏi người.

Trong lòng anh run lên một nhịp, rất nhỏ, nhưng đủ rõ.

“Anh là người… hay là thần?”

Câu hỏi rơi xuống như một nhát cắt.

Yuichiro thoáng chết lặng. Đến lúc này anh mới nhận ra: từ nãy tới giờ, trong lúc trả lời, anh đã vô thức trượt qua một ranh giới. Những từ như ta, những quyết định như hiện thân, cái cách anh nói về trật tự và quyền lực… tất cả đều mang giọng điệu của một kẻ đứng trên, chứ không phải một người đứng trong.

Anh không hiểu mình bị ảnh hưởng từ lúc nào.

Là do hệ thống Heretic Gods? Do quá lâu vận dụng thần chức? Do chính anh đã quen với cảm giác có thể quyết định sinh tử và trật tự, đến mức coi đó là điều hiển nhiên?

Hàng loạt phương án lướt qua đầu anh. Rồi anh ngẩng lên, nhìn Kyouka bằng một vẻ cảm kích thật sự, giọng hạ thấp:

“Cảm ơn… vì đã nhắc nhở. Ta thật sự không nhận ra mình lại… ngạo mạn như vậy.”

Nhưng Kyouka không nhận lời cảm ơn đó.

Cô vẫn nhìn anh, lạnh lùng và thẳng thắn, như không cho anh cơ hội dùng “khiêm tốn” để né tránh.

“Đừng tự lừa mình dối người, Yuichiro. Chính anh hiểu hơn ai hết vì sao bản thân tự nhận mình là thần.”

Yuichiro khựng lại. Anh định nói gì đó, nhưng lời chưa kịp thành câu thì Kyouka đã tiếp tục, không cho anh chen vào:

“Anh chỉ đang áp chế nhân tính của mình. Hoặc nói đúng hơn… anh đang áp chế thiên tính bẩm sinh của mình”

Yuichiro cúi đầu. Không phải vì bị mắng, mà vì anh bỗng hiểu Kyouka không nói bừa. Cô đang nhìn đúng vào chỗ anh luôn né.

Kyouka đặt bút xuống, giọng đều lại, nhưng từng chữ như dằn xuống:

“Một quốc gia mấy trăm triệu người. Không thiếu kẻ tài giỏi. Không thiếu người có chí khí. Không thiếu người có thể gánh trách nhiệm.”

Cô nhìn Yuichiro, mắt không chớp.

“Vậy tại sao lại chọn anh?”

Yuichiro không đáp.

Kyouka nói tiếp, câu sau như đóng dấu:

“Takemikazuchi chọn anh… bởi thần nhìn thấy trong thâm tâm anh, hơn rất nhiều người khác, là nỗi thèm khát chiến tranh.”

Không phải năng lực chiến đấu. Không phải thiên phú chiến thuật. Mà là thèm khát.

Từ ấy khiến Yuichiro lạnh sống lưng.

Kyouka không dừng.

“Nếu bỏ mặc, rồi một ngày nào đó anh sẽ bước lên con đường tà đạo, gây ra vô số sai lầm.”

“Cho nên thần mới dùng sức mạnh và nghĩa vụ của thần để ép thúc anh. Ép anh mang danh kế thừa, ép anh mang trách nhiệm, ép anh buộc phải đặt chiến tranh vào trong khuôn khổ.”

Yuichiro nắm chặt tay. Trong đầu anh, ký ức lần đầu gặp Takemikazuchi trồi lên rất rõ.

Năm đó anh vẫn nghĩ đó là ngẫu nhiên. Một chuỗi tình cờ dẫn đến một cuộc gặp. Nhưng bây giờ, lời Kyouka khiến anh nhận ra có thể nó chưa bao giờ là tình cờ.

Yuichiro gặp được Takemikazuchi, nói là ngẫu nhiên… kỳ thực là tất nhiên.

Bởi chính anh đã bị hút tới.

Bị hút bởi thứ gì đó vừa đáng sợ vừa mê hoặc, như một tiếng gọi từ trong xương.

Đừng quên, lần đầu đối mặt Takemikazuchi, cảm xúc của Yuichiro đúng là sợ hãi. Nhưng đằng sau sợ hãi, thứ trồi lên mạnh hơn lại là hưng phấn.

Hưng phấn vì phá vỡ xiềng xích trật tự.

Hưng phấn vì lần đầu cảm thấy bản thân đang đứng trước một ranh giới sinh tử thật sự.

Hưng phấn vì ý nghĩ lấy thân là người… khiêu chiến một vị thần.